Las calles están serenas…
dibujadas por árboles llorones
que se aplacan en la acera.
La gente deambula triste
entre sombras y miradas pérfidas.
La esquina se oscurece
bajo nubes que la engullen.
Y el reloj se estanca…
deteriora su ritmo
para volver a la hora
del encuentro.
Pero ya no son las siete…
y las horas no regresan…
No transitan las palabras
por el túnel del tiempo
ni enmudecen los latidos,
ni sueñan las letras ser escritas
por los rincones sin techo…
allá en un lago tibio
de bocas sonoras y lentas
donde reposar al silencio…
Ya no son las siete…
Los minutos murieron
tras los mutismos aéreos.
Nada se detiene… nada…
Nada…
Y ahora… en este mismo instante…
pasaron siete vientos a remover
los recuerdos.
Quiero ser pájaro
para verter el tiempo
sobre mis alas...
Quiero ser reloj
para tender mi aguja en las siete
y encontrarte
mirando el sol…
allá en nuestro lago…
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